Vanitas, vanitatum...

Un dimanche de cendre et de soleil.

Qui sommes-nous? Que sommes-nous? Cendre parmis les cendres.
Matière auto-formée en fractales absurdes et vaines mais fécondée de phantasmes lubriques.
Nuage de cendres, nuages de vies absurdes de néant animal.
Vanité de l'avoir, vanité de l'être, inutilité du savoir, pédanterie de la culture.
La Vie se fait fi de toute compréhension; elle est; elle demeure; elle nous survit au-delà de nos gesticulations bêtes et grotesques.
Nous la maculons en rut parasitaire alors qu'elle est un Univers infini et pur, sans tâches, immaculée de galaxies titanesques.
Nous la souillons de nos étrons glauques, de nos parasites venants du devenir, de notre sperme insane, de nos gastrulas gargouillantes.
L'être ne mérite que le Néant. Que la lumière du soleil crâme les rôts de nos Trous noirs et que nous retournions rapidement au Big Bang salvateur.
Ainsi, nous sommes..., ainsi sommes-nous, danse macabre, danse de cendre!

(c) Ph Vdb